نصوص

اليوم في مساء 7 يناير 2025 ومع 200 ألف شهيد وجريح ومبتور الأطراف، مفقود، أرمل وأرملة، يتيم ومعتَقَل، صار شبحاً بحق وحقيق: شبح في الحرب. شبح في الشوارع.

هذه المدينة ليست مجرّد مكان، إنها فكرة، فكرةٌ لا تموت، كأنها ترفض أن تُمحى، كأنّها تُصرّ على أن تبقى، حتى ولو كان بقاؤها تحدّياً للمنطق.

القُرب حجاب، فاعذراني يا خليلَيّ إلى حين، عسى الله يلهمنا بما يرضيه ويرضيكما في علّييه، فيُرضي بعض محبّيكما من القرّاء، وهم مئات ملايين من الطيبين.

سأمحو أثرَ المارّةِ، لأستقلَّ طريقي بلا دليلٍ، وأستريحَ بظلِّ غيمةٍ، يدفعها ملاكٌ يتأفّفُ من نوبتهِ، يطاردُ كتلَ الغيمِ، يرصفها سقائفَ تقي فكرةَ الشمس.

لا شيءَ يوحي أنّ الشتاءَ ليس فصلاً وإنّما آلة حادّة يحفر بها القلبُ انتظاراته على الثلج كما يفعل السجناء على جدران زنازينهم، وأنّ البردَ قد يستمرُّ حياةً كاملة.

"لو أنّك حبلت بطفل لكان عمره اليوم سبع سنوات"، قال نديم جملته بهدوء وهو يتناول طعامه. بدا متأثّرًا، لكنني لم أكترث لأن أبحث عن ندم في صوته أو كلامه.

نظرة الرضا والشرود والمجهول الأبدي في الوجه بركةٌ أخيرة لم أطلبها، وحبٌّ راسخ لا يحوّل إليّ ناظريه، ولكنه يفيض ويطغى.

ندخل دمشق. لا أعرفها تمامًا. لم يكن مرّ زمن طويل حتى أنسى، لكني لا أذكر! أشعر بأنّها لا تتعرف إليّ أيضًا، وتلفظني. لا تتعرف إليّ ولا أتعرف إليها. نحن غريبتان.